стороны света | стая

Птиц четырнадцатый. За так шагать в Анадырь… Июнь 2002.
Устала так, что интеллигентские комплексы полезли наружу, как тараканы. Вылавливала по одному, брезгливо давила. В воздухе — легкая поступь — ты… Иронически косишь фиолетовым глазом, вибрируешь баритонисто, ухмыляешься Коровьевым. Нежный убийца… А у меня уже и замирать нет сил, и трепетать нет охоты, и петь нет слов. Повисла пыльным сервером в твоих сетях.
На меня летит волчий оскал твоего имени. Прячусь от него под стол и пью там медитативный мартини. На дне бокала плещется полная отрешенность.

Птиц тринадцатый. Романтический мастер установки. Июнь 2002.
Столь внезапно и глупо упавшая локальная сеть вызывает у меня примерно такие же ощущения, что и неразделенная любовь — полное отчаяние и чувство нереальности происходящего.

Птиц двенадцатый. Самый короткий. Июнь 2002.
Дети спросили о даосской эротике. Подавилась аллитерациями и выпала в осадок. А ты говоришь — Чен И, Чен Хао…

Птиц одиннадцатый. Полеты во сне и наяву. Май 2002.
С тобой легко не чувствовать себя принцессой. С тобою легко задавить в себе программиста. С тобой легко забыть о существовании Китая. С тобой легко…
Сижу на подоконнике, свесив ноги вниз, наблюдаю танец осы. Из колонок твой давний приятель удивляется, что смеет летать. Оса, судя по всему, удивляется тому же и от того камнем падает вниз. Провожаю взглядом, становлюсь медленной, отталкиваюсь от подоконника и просыпаюсь — на асфальт бессмысленным набором символов.

Птиц десятый. Спиритический. Май 2002.
Пришел Зеленый Гуру, поставил мне на комп спиритическую карту и битый час учил вызывать духов через вполне дружелюбный оконный интерфейс. Вызвала твой дух и до вечера издевалась над ним, задавая вопросы из области геополитики, метеорологии и РНР4. Дух расстраивался и плакал, и в конце концов я загнала его обратно в инферно (где ему, черт тебя побери, самое место!!!!! и не смей спорить!), на прощание сказав: «Надо-таки работать над собой!»

Птиц девятый. Мезолит. Апрель 2002.
Смыслы имеют обыкновение прятаться за словами. Я это точно знаю. И ты это знаешь — возможно, не настолько точно. Ты непревзойденный Творец Смыслов. Ты плодишь их столь же легко, сколь легко я вызываю дождь. Однако… Однако я гораздо более ловкий Охотник За Смыслами, нежели ты. Хотя бы потому, что помню: смыслы проще всего выловить тогда, когда они еще не сорвались с твоих губ и не оделись в слова.
Вот так мы и стоим друг против друга по разные стороны зеркала, производя отвлекающие маневры и путая друг друга. Кто раньше вспомнит, что смыслов-то и нет никаких, тот и победит. Как ни странно, это будешь ты. Я просто не успею добежать.

Птиц восьмой. Сон в руку. Апрель 2002.
Странно… Смотрит холодно. В горсти воздух, а на дне звёзды… Ладно. Под глазами синь сгустилась… Морочит голову. Сгинь, смилуйся. Телефон шаманит — брошу в окно. И фигура в тумане с фигой в кармане. Все одно к одному, да только я не пойму — к чему сон, ветром рожденный, дождем вскормленный, дорогой обретенный, с тьмой помолвленный, застыл на пороге — глядит свечно. Смешно… И смех, отраженный от стен, вновь обманет, вернется пульсацией вен, небесной манной прольется на улицы города. А ты смотришь холодно. Странно…

Птиц седьмой. Паранойя. Март 2002.
Молчи… Ходи, оглядываясь по сторонам исподлобья. Одевайся в серое и черное, не снимай темных очков даже ночью. Не пользуйся телефоном. Отключи модем. Не смотри телевизор. Не стой у открытого окна. Будь бдителен, будь внимателен, слушай ночь. Следи за своей тенью — она твой первый враг. Это именно она качает землю у тебя под ногами, когда ты пьян.

Птиц шестой. Полусентиментальный. Март 2002.
Подружка в депрессии. Бросил любимый мужчина. Бросил и растворился где-то в субсветовом пространстве. Кажется — вот: оглянись — вернется. Но не возвращается, подлец. Подружка сидит, плачет. Говорит: «Люблю-уууу!». Примеряю ее ситуацию на себя и окончательно убеждаюсь в том, что стала стервой и вообще, блин, программистом. Расстраиваюсь, конвертируюсь в формат MIDI и ухожу пить кофий.
Часом позже та же подружка азартно рассказывает неоперившемуся мальчику, какие-таки сволочи все мужики. Мальчик смущается, вздыхает с завидной регулярностью. Кофия я уже не хочу. Иду к админу спросить: а был ли мальчик? Админ горько плачет над порушенным сервером и молится своим админским богам. Я умиляюсь и тоже начинаю плакать. Что может быть печальнее MIDI-формата?

Птиц пятый. Альтер эго. Февраль 2002.
Он похож на тебя так, как если бы я сама придумала его себе на потеху. Пара часов общения с ним повергла меня в пучину солипсизма, из которой я-таки выплыла с иллюминацией в глазах, очередным Вечным Летом в сердце и растиражированной четыреста четвертой ошибкой в и без того дурной башке.
Лучше бы и не выплывала! Он, заметив такое, обозвал меня «мадам», рассказал твою лучшую байку, врубил на полную громкость твою любимую песню, сказал «На сем прощаюсь!» и удалился в неизвестном направлении. Оставил меня хлопать глазами и ловить ртом пыльный воздух Вечного Лета…


Страницы:  [1]  [2]  [3]  [4]  5  [6]